Потоками по Бергсону

Всё течёт и всё меняется, хочется раствориться в неосязаемом,
Нумизматика, полёт фантазии магмовый, а я кентавром падаю.
Щёки трепещут от шума и ярости, в яслях родился фактически баловень,
Если ты дуболом, то обязательно каменный, меня не впихнуть в криокамеру.
—
Художник я, там вдали Дали, вдарь и вдави, чтоб часы потекли,
И мысль, как сталактит, падаю куда-то ввысь, вокруг только огни.
Это постель, она ж карусель, сливаюсь с ней, с меня словно снег,
Отныне и вовек, я уловлю движение век, воображение берёт вверх.
—
Едкая кислота в моих головах, она не один, их всегда целый гвалт,
Шквал мыслей ветров, не подвожу я итог, мне бы войти в поток.
Взять в толк, исследовать потолок, моё кредо - "Бледный король",
В скуке не нахожу покой, только стрела вперёд, как же меня несёт.
—
Это так приятно, полностью тексту отдался, растекаюсь по строчкам кляксой,
Даже не знаю, где разум, пишу, но не о том, что знаю, просто играю.
Ленность и тёплое солнце, дело и немного напора, вода доходит до горла,
А я в красках - какая умора, я грязный, но в ином коридоре.
—
Коридор божественного разума, где всё и причудливо спаяно,
Тут призраки ведают тайнами, а запредельное уже грянуло.
Сюр такой приятный, как буря в стакане, я обнаружил святое задание,
Иногда провалюсь в медитации, чтоб понять не как правильно, а как нравится.