Вот мне, тоже беда –– никто не читает,
И когда это было проблемой?
Так давно не коротит тщеславия клеммы,
Выпуская во пустошь бумаги безумную стаю
Жутких демонов-букв –– на тебе измеренье
Суперновое, дикое, родом из чёрной крови,
Они лихо признаются в страстной любви, визави,
Лишь за то, что дал общей перцепции крен я.
Ну, тогда полетели за бликами новой победы,
За изящным враньём старика Кастанеды,
За Валькирий толпой да их похотливыми криками.
Бытия отворот, проштопанный нитками быта,
Полынья золотая во все океаны разлита,
Тени бесов глядят на нас божьими ликами.
Вот, поэзия в чём.
Не читают
© Copyright: Синий Мотограф, 2021
Свидетельство о публикации №121081904596
Свидетельство о публикации №121081904596
Рецензии
То не беда, что не читают.
Авось когда-нибудь зачтут.
Лишь боты часто посещают
Тем нарушая мой уют.
И с методичносью рекламы
Стучатся в дверь мою программы
Прикрывшись маской разных лиц.
Когда козлов, когда ослиц...
Да покарает их Создатель
Своею твёрдою рукой
Я посылаю их долой!
Бот - он как муха... Лишь читатель
Стихи способен прочитать.
О нём осталось лишь мечтать...
Карл Карлович Крулл 24.08.2021 22:37 • Заявить о нарушении
Авось когда-нибудь зачтут.
Лишь боты часто посещают
Тем нарушая мой уют.
И с методичносью рекламы
Стучатся в дверь мою программы
Прикрывшись маской разных лиц.
Когда козлов, когда ослиц...
Да покарает их Создатель
Своею твёрдою рукой
Я посылаю их долой!
Бот - он как муха... Лишь читатель
Стихи способен прочитать.
О нём осталось лишь мечтать...
Карл Карлович Крулл 24.08.2021 22:37 • Заявить о нарушении