Подражая Скрипу

Опять в разрыв все мысли дурака,
Как будто осенью наполнили бокал,
А пикассо сейчас нарисовал:
Я, мечты, моя рука...
Душа, свинец, и пули вой,
Ты как убийство, как прибой,
Как Ницше, Калка, иль Хаям,
Как виски с бренди - по краям.
Ты как шиза, ты как френия,
Как сейцилиец - mama, mi o.
Или кинжал, или рапира,
Что ранит как миокардия,
Возможно космос, может снег,
Быть может крокус, может нет...
Ты как "авада", как патронус,
Как сердца стук и пульса конус.
Ты как амстафф, но словно хаски,
Как деньги, секс, иконы, краски,
Как боулинг, теннис, ипподром, как звездопад, но только днем,
Как гром зимой, как солнце летом, ты как ебучая планета,
Что тянет словно океан,
Ты самый, сука, сложный план...
Ты как признание поэта,
Ты как ракета,
 как комета,
Одета, словно нагишом,
Как карнавал!
Я не дошёл...
Как будто крышу нахер в грот,
Как майский вкуренный ты кот,
Как анархист, ты как джэк пот, блэк джэк, техасский стрит... Итог:
Игра и блеф, ты как магнит, как воздух в Арктике, как спирт...
Как тёплый, синий, чёрный снег,
Как идеальный человек,
Ты как спокойствие, семья,
Ты лишь как ты, а я как я...