Убиваю стихотворение

Я убиваю в себе своё стихотворение – мне
не нужно,
я весь в заботах о сегодняшнем дне –
натужных.
Я весь – как лошадь -
взмылен, нагружен я – как ишак,
хлебаю тревоги ложкой,
и мне иначе – никак.
На что мне теперь горбатить
ещё и душу, и мысль?
С меня и этого хватит,
шепчу себе – угомонись,
ещё будут дни другие,
месяцы и года,
стихов будет – изобилье,
успеется, ерунда!
Подумаешь, стих убитый,
тобой нерождённый стих,
не дышит, не говорит он,
он, не шевельнувшись, стих.
Зато – ты выиграл время,
ты зацепил бабла,
цени свою печь, Емеля,
лаптями её погоняй!
Успеешь, куда возможно –
и невозможно – тож!
До крови сотрёшь подошвы
и шины авто сотрёшь!
Прорвёшься, влетишь куда-то,
не помня уж – и куда,
где дорого и богато,
как умные говорят.
А стих, он – совсем иное,
он – счастье, а не успех,
он по-другому скроен
и радостен – не для всех!
А тем лишь, кто понимает –
неполным, может, умом,
кто просто о нём – мечтает! –
ценя не выгоды в нём…