Самому дорогому человеку

Ради тебя я мыслей могла б не слагать об абстрактном,
И лишь в категориях жить,
Повзрослеть, перестать быть наивно - бестактной,
Усмирив свою детскую прыть.

Я б наконец расправила спину,
Высунув ложку из чая,
Со стены бы сняла ту смешную картину,
Что три дня для тебя рисовала.

Я могла б стать серьёзной, степенной,
И совсем не мечтать о любви,
Перестать размышлять о пространствах вселенной,
Углубившись лишь в права труды!

И совсем не смотреть я могла бы на звезды,
И не думать о дальних мирах,
И домой приходить я могла б не так поздно,
И не жить в своих детских мечтах.

Я могла бы не петь громко в душе,
И глупых "стишков" совсем не писать,
А могла бы хозяйкой стать лучше,
Чтобы только надежды твои оправдать!

Наконец - то остепениться,
Замуж выйти в свои двадцать три!
И позволить себе убедиться,
Что все это я, а не ты.

Я могла б не желать открывать горизонты,
А дома остаться с любимой семьёй,
Я правда смогла бы сдать все свои фронты,
Но осталась бы я ли собой?

Зато ты больше не скажешь, что я не такая,
И что вечно со мной все не так,
Но разве вина моя в том, что другая?
Но разве "другой" тождественно "враг"?

Ты пойми, я же правда стараюсь,
От чего же глупы и наивны мечты?
Почему я виною всегда упиваюсь,
То, что я не такая как ты?   

Я ведь даже и не надеюсь, что меня ты сумеешь понять,
И совсем не сержусь, все успела простить.
Почему же не можешь ты просто принять?
Почему же не можешь ты просто любить?