Бреду, уставший и потухший
С одной работы на другую.
Сливаюсь с тёплой летней негой
И очертаниями улиц.
Я нож, завёрнутый в тряпицу.
Я полтараха пивася.
Я хмурость на небритых лицах,
Что у подъезда голосят.
Я та бутылка, что со звоном
Из под ноги сбегает к стенке.
Я куча мусора у дома.
И у забора. И у стройки.
Я блеск гирлянды в переулке,
И тело, что лежит в мерцаньи.
Сержант, отставьте ваши шутки!
Мне не смешно. Я умираю.
18. авг. 2021
Уличная
© Copyright: Фомин Евгений, 2021
Свидетельство о публикации №121081802883
Свидетельство о публикации №121081802883
Рецензии