Высыхает память, как река
В раскаленно-знойном русле лета.
И мелеет под пером строка
У седого старого поэта.
Всё иссякло: мысли и слова,
Даже ночи оскудели снами.
По утрам кружИтся голова,
Нехотя рифмуясь со словами.
И уже не каждый в мире звук
Потаенным смыслом обозначен...
Нет, поэты долго не живут.
Если долго - то совсем иначе.
То они сейчас, сегодня, здесь,
А не в зыбке меж земным и вечным,
Топчут изухабленную весь,
Пробавляясь хлебом человечьим
Поэт и старость
© Copyright: Инна Чаева, 2021
Свидетельство о публикации №121081802619
Свидетельство о публикации №121081802619
Рецензии
