С твоим росчерком рисовать стрелки.
Твой почерк - почти что винтаж.
Ты играешь со мной в перестрелки,
Показывая высший пилотаж.
Между нами не пробелы, а кляксы,
Августовские черничные ночи,
Истоптанные за много лет вансы,
Клятвы, кто кого хочет или не хочет...
И вот они - обнажённые ноги,
Твоё любимое "ну не",
Заинтересованность в лице недотроги.
Тише-тише, мне приятно вдвойне
Ставить кляксы губами на шее.
Ты обжигаешь меня, ставя точку,
Как в мифе Амура Психея,
Но она, будто тушь, потёкшая на мою щёчку,
Расплывается всякий раз в кляксу.
Клякса
© Copyright: Анна Ахрамейко, 2021
Свидетельство о публикации №121081706119
Свидетельство о публикации №121081706119
Рецензии