Разговор

Мам, а что от меня останется где-то в конце пути?
Что останется от меня настоящей, прежней?
Мы все безвозвратно меняемся: метаморфозы, как ни крути,
И,наверное, нет ничего неизбежней.

Я прохожу мимо когда-то родных незнакомцев,
А в груди благодатное - ничего.
И с годами вижу вокруг всё больший цирк уродцев,
Мама! Я не хочу быть клоуном в шапито.

Неужели и правда, наглядевшись на этих людей,
Я стану когда-то такой же обычной стервой?
И скопировав повадки успешных мразот и ****ей,
Стану губительницей чьей-то системы нервной.

Буду ходить по судьбам на острых и длинных шпильках,
Прокалывая ими кожу и всё, что сокрыто под ней.
Буду девочкой с кучей лайков на сочных картинках,
Получающей в директе эмодзи огней.

И познав секреты этого "тонкого искусства",
Пошлю всё, что было важным, в направлении нескольких букв
И просто уйду в себя, поняв, что вокруг стало пусто,
Сложив под подушку пепел когда-то горевших чувств.

Ты учила меня быть доброй, пусть даже в роли изгоя,
Обещала, что всё вернется бумерангом когда-нибудь...
Так почему же, когда я - свинья, мне аплодируют стоя,
А когда - человек, протыкают и рубят грудь?!

Мам, это всё луна. Я повою и снова встану.
Побреду искать стаю по старым и новым следам
И опять залижу эту саднящую рану...
Ты права. Я останусь собой. Спасибо, мам.