прости, дорогой дневник

Света идёт покупать сигареты
в любимый прилавок,
который
от бесконечных давок
за последнюю пачку,
тупых малявок и ненайденной сдачи,
всё более мрачный

Света проснётся в холодном поту
в комнате три на три,
квадрат, разделяющий пустоту,
на ту, в которой
легко утонуть
и ту, из которой уже не спасти
выбирай, и ныряй на три

Света устала быть вечно одной,
когда никому нет дела
вечно дурацкой,
в бешеном градусе,
вечно чужой,
и превращаться в холодное тело

Света себя не любила вовсе,
иначе зачем опять
лёжа в промокшем парке
на травке
считает звёзды
вместо того, чтобы чувства
свои спасать

Света скрывает душу под маской,
если бы кто-то вник
в сердце, что намертво краской,
а хочется сказки,
и, если б кто-то в любовь без опаски,
она бы рыдала как девка из книг

Света выводит в блокноте,
как в школе на чистовик:
«нет оправданий,
но так происходит,
я всё проебала,
прости, дорогой дневник»