Некоторые...

Некоторые мои стихи
удивительно гадкие!
Это как варенье с солью -
ни разу во рту не сладко!

Если бы я знал,
что это кому-нибудь нужно,
то стихи бы писал,
мучаясь, тужась...

Господи! Какой это ужас!
Писать стихи, насильно тужась...
Ища по ночам рифмы прилежные,
Весь такой белый, бархатный и нежный!

Стихи - как жизнь.
То чёрные, то белые.
Некоторые старятся раньше,
чем седеют!

А что нужно мне?
Барышеву Андрею?
Надеяться на то,
что выразить себя сумею

Для этого нужно время
Немного бумаги и карандаша огрызок.
Я никогда не стану
членом Высшей лиги

Промоутеры в кожаных веригах
задвинут к пыльной стенке
Мои пьесы и книги
Они любят деньги, власть и интриги

А мне что? Я как дед Пихто,
пишу про то, что все итак знают.
Медиоклоунада. Цирк-шапито
И канатоходцы с трапеций падают и падают...

Что им нужно, канатоходцам?
Зачем они лезут? Там ведь так страшно!
И зачем ваш Икар полетел к Солнцу?
Такой же долбоёб, как ваш этот барышев...

Весь мир, как трактир
Задумчив редко!
Прожить, словно бы сходить в сортир
или за "солью" к красивой соседке,

Утомительно! Нудно!
Никому не нужно.
Не драться, это не значит -
Жить дружно!

Пыльный чердак.
голуби и чья-то лёжка.
Здесь живёт бомж
по имени Серёжка

Люди боятся, бьют его!
Это - отстой общественный!
А он мне Книгу в день Р. подарил
За банку "Невского"...

Я иногда  к нему заходил,
поговорить о жизни людей в подвалах.
Он когда-то тоже в квартирах.
Работал на Северах!

Жена его любила.
Были сын и дочка.
потом перестройка наступила,
а он так и не сумел стать сволочью!

Работы нет. Деньги кончились.
Жена забрала детей и квартиру.
И ещё несколько людей
к этому всему руку приложили...

Ходил на чердак вчера.
Там такой кавардак.
Серёгу какие-то скины убили.
Типа он не то пьяница, не то маньяк...