Где-то в поле стояло чучело,
Колыхаясь, пугало птиц.
И распятье его скрипучее
Не давало свалиться ниц.
Небеса проливались каплями
На бескрайний полей простор.
А оно одноногой цаплею
Здесь стояло уже лет сто...
Только ветры лихие, буйные
Настигали его порой,
Отзываясь в ночном безумии,
Жаля, будто пчелиный рой.
А ему бы в траве некошеной
Убежать далеко в закат,
Снять свой плащ, весь до дыр заношенный,
И уже не глядеть назад...
Июнь 2020
Чучело
© Copyright: Ирод Вайткроу, 2021
Свидетельство о публикации №121081703768
Свидетельство о публикации №121081703768
Рецензии