Из языка выхода нет

Как-то раз по душе прошлась дрожь, в грузовом лифте нам пригрозил дождь,
Сказал, что пора, "теперь никуда не уйдёшь" - казалось, что настанет жизни итог.
Диалектики виток, мы играем в домино, не так много всем дано,
Но идём, не жалея ног, наша душа - спрут, некий странный осьминог.
—
В этих кучевых облаках, там, где была гроза, кто-то восседал,
Каждая кнопка была черна, началась потешная чехарда, а как же такт?
"Ты же писака, правда?", голос сказал, зевая, был Он какой-то усталый,
Очевидно, что у Творца выгорание, но Бог бы хотел 2.0 евангелие.
—
Ты же нас топишь, Боб Хоуп, не знаю, как сам взял это в толк,
Он концептуалист - стрижка под ноль, у него не тушь, а животная кровь.
Крутит торнадо - мазок, а люд так и глупеет - позор,
И Богу осточертело шоу, ищет разумную жизнь, а не облезлую моль.
—
Прямо там хватал капли и плясал, Бог творил Небо, а я рассказ,
Повесть, где будет нечто про нас, роман, что позволит снова дышать.
Жали кнопки, тонули, а я молнией выводил сюжетные завитушки,
Гром Бог использовал как апостроф, а я на утонувших заделал свой стол.
—
Это лучшее творение, там был Дух, страницы остры - срубил лес рук,
Бог - пастух, а я физрук, гоняю паству по букиниста двору.
И творю, ведь я молодой художник, из языка выхода нет - его заложник,
Но мне хорошо - да, так можно, слова, слова, с(лов)а
никогда
не
утопну(т).