Скоро осень, скоро новь,
налетает с ветром стынь,
дождь идет, стоит стеной,
пахнет августом полынь.
Растекаются ручьи
по верандам и мостам.
Мокнут ласты чьи-то. Чьи?
Им бы мокнуть, но не там.
Жадно впитывает сквер
влагу грудью всех дерев,
и залив зелёный сер,
будто от штормов ослеп.
И неведомому мне
предназначен шорох струй,
будто лета просто нет,
есть листок: сиди, рифмуй.
Будет, если, - то ныряй,
а пока купальник сух.
В мокром ходе сентября
август персиком пожух.
Мокнут ласты
© Copyright: Ю.Валентинова, 2021
Свидетельство о публикации №121081605603
Свидетельство о публикации №121081605603
Рецензии
