Вот Исаакий, разложась
Шикарным письменным прибором,
Царит над всеми, точно князь,
С насупленным, недобрым взором.
С челом, закованным в гранит,
Под грузной золочёной шапкой,
За жизнью питерской следит,
От ветра с моря ёжась зябко.
Пусть он под именем чужим,
Укрыт в нелепые одежды,
Он жив, он временем храним,
И благолепен, как и прежде.
Порою слышен грозный рык:
Пади, пред вечною махиной,
Столпом неведомых владык,
Забытой правдою старинной!
И ты, во слабости своей,
Встаёшь пред храмом на колени.
И шепчешь истово: Ты чей? -
Целуя стёртые ступени.
Исаакий
© Copyright: Алексей Крылов 73, 2021
Свидетельство о публикации №121081605393
Свидетельство о публикации №121081605393
Рецензии
