Туча серою овчиной,
небосвод заволокла.
Темень над землей целинной
март несет взамен тепла.
Буря рвется над округой!
Вон, степи уж словно нет.
Тут же, мир словно напуган,
тихо, мирно, солнца свет.
Но еще чуть-чуть и грянет,
донесутся облака.
Ветер сильный забуянит,
вспенится волной река…
Вот и жизнь у нас, как в буре,
черти стелются ковром.
Революция «в гламуре»,
принесла стране погром.
Люди ж что... их жизнь ветвится.
Кто спокоен, кто-то нет,
кто уехать норовится,
не оставив здесь и след.
Кто-то переждать в надежде,
у кого ж предел надежд.
Знают все: что было прежде,
все уже в краю легенд.
Но легенды переврали.
Памятников старых тьма
заменяется в аврале.
Только в смыслах кутерьма,
ложью дикой прорастает.
Всплыл нацизма старый хлам.
Всех сожрать толпа желает.
Дурь шагает по умам!
Туча серою овчиной...
© Copyright: Станислав Пилипенко, 2021
Свидетельство о публикации №121081507089
Свидетельство о публикации №121081507089
Рецензии