Уют

Он бридёт по лужам
Никому не нужен,
Как туман, как обман.
Немощный, порочный,
Как всегда неточный.
Базар, вокзал его причал.
Там такие же как он,
Без достоинств, без имён.
Их лишь клички украшают,
Их бомжами величают.
Они как грибы растут.
Кто им создал такой уют?


Рецензии