Загустевает слов и рифм влага,
и облаком становится мой стих,
белеет опустевшая бумага,
стих, улетая шепчет мне: "прости",
и к моему печальному восторгу
мой стих в огромной стае облаков
по небу отправляется к востоку,
а был он лучшим из моих стихов...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.