Я руки берегу, как веру от урода,
Распахиваю душ, заброшенную суть.
В отвалах славных лет кучкуется порода,
И новые ростки мешают ей заснуть.
Кропают старики уныло мемуары,
Глумится молодёжь над старым багажом.
Уходит век любви, романса и гитары,
И пьяная слеза над кухонным ножом.
Я руки берегу...
© Copyright: Яков Зильберг, 2021
Свидетельство о публикации №121081300789
Свидетельство о публикации №121081300789
Рецензии