На белый лист прольются восемь строчек –
Слова не скажут, может, ни о чем.
Я несколько поставила бы точек,
Что на земле рисуют снег с дождем.
Сейчас ноябрь – солнце сквозь замочек
На волю вырвется своим лучом,
Уйдет вся грусть – придет в мгновенье радость…
Покажется, что жизнь – сплошная сладость.
Осенняя октава
© Copyright: Натали Силаева, 2021
Свидетельство о публикации №121081305198
Свидетельство о публикации №121081305198
Рецензии