Я снова говорил во сне.
И речь казалась монотонной.
Куда же подевались все,
кто был со мною перед бойней?
И вот один. Куда идти,
чтобы потом не стыдно было?
Какие правые пути
проложат путь мой до могилы?
Ответа нет. И не спросить
у вечности. Она всё знает.
Но вечность говорит "Прости!"
И вновь, как птица, улетает.
В края, куда иду порой.
Куда зовёт какой-то голос.
Дойду ли? Снова в сердце боль,
как будто съехал в щель автобус.
И он упал. Горит вдали.
И вспыхивает, разрываясь.
Рисую на стекле круги,
чтобы забыть, как называюсь.
Но не забуду никогда.
Мне имя как клеймо досталось.
Прожить до страшного суда -
какой пустяк, какая малость...
Автобус
© Copyright: Поветкин, 2021
Свидетельство о публикации №121081304393
Свидетельство о публикации №121081304393
Рецензии