Ангельская пыль лежит стеллажом
На книгах двух тысячелетий.
Секунды не более, чем метроном,
Но так уж важны, заметьте.
Сны человека вплетены в разум,
Сам себе снится, в себе закрыт.
Пока не наступит очередная фаза,
Пока опять не случится срыв.
Волной пассионарной ударит
В самое естество, хватит пары секунд,
И какой-то невзрачный парень
Выхватит меч из отцом опущенных рук.
Легенда летит по землянкам,
Легенда поёт соловьиную трель
Шепчет на ухо русой славянке,
Японку манит совместно сгореть.
Сквозь страницы тежелые, знатные,
Кровью проступит слеза
О том, у кого штанины с заплатами,
Но сны свои воплощал.
Тюрьма наливается кандальною песней,
Хнычет тихонько земля
Распахаными кратерами воздушной вести,
О тоске забытия.
И рука превратилась в курок,
И движенья затвором скользящим
Для того, кто был одинок,
Но был для всех нас настоящим.
Стихотворение о бойце
© Copyright: Игорь Мёдин, 2021
Свидетельство о публикации №121081300437
Свидетельство о публикации №121081300437
Рецензии