Мы рождаемся не в пробирке

***
Мы рождаемся не в пробирке,
а пока еще в животе.
После родов нам вешают бирку,
где написано – кто и где.

Жизнь кому-то приносит пытку,
а кого-то шлет в облака.
После смерти нам вешают бирку,
где написано – кто и как.

Это, в сущности, очень просто.
Жизнь расставит точки сама.
Между бирками – или пропасть,
или слава,
       или тюрьма.

Годы сплющиваются в мгновенья.
Что б дистанцию сократить,
можно просто порезать вены
или пулю в лоб получить.

На не самом заметном месте,
на могильном сыром бугре –
год рожденья и дата смерти –
как две бирки через тире…

В час, когда
                потухнет улыбка,
и покроется тенью лик,
примеряя вторую бирку,
я успею в последний миг

прохрипеть над гаснущим светом,
собирая остатки сил:
«Я любил.
Мне досталось это.
Значит, я не напрасно жил».

                ;   ;