Устал мой будильник звонить,
но я ему не доверяю,
есть много желания жить,
в него я опять убегаю.
А утро туманами жжёт,
не кожу, а душу конечно,
но знает оно наперёд,
что лучшее в нём-то навечно.
Усталость, лишь попросту лень,
блудливые знаки столетий,
кому больше нравится день,
кому ночь-предвестница плети,
Которая вновь обожжёт,
на душу опустится страхом,
а вдруг сон-последний полёт...
и будущее станет прахом.
Но прах он известно какой,
рисуют его под крестами,
старуха с мешком и клюкой,
навеки заброшенный камень.
Да только старухе не жить
там, где мы плывём облаками,
вернёмся водицы испить,
отвалим с души грешный камень.
Там, где мы плывём облаками...
© Copyright: Борис Фадеев, 2021
Свидетельство о публикации №121081301817
Свидетельство о публикации №121081301817
Рецензии