Стела

В городе моём есть три высотных дома.
Один из них печально известен тем,
что с крыши его часто молодые люди
прощаются с жизнью.

Почему именно он—остается загадкой.




У кварталов
равнодушные взгляды.
Неугоден городу лишний.
Стройной  группой 
выступают аркады.
Город спит, но 
бессонье у крыши
той  высотки, ну почти небоскрёба...
В голове, как в огромном тамтаме...
Подоконника достаточно , и всё бы,
но уютны горшочки с цветами.
 
Безупречной желтизной встретит осень.
Слышны чётко барабанные дроби.
То ли палочек то стук, то ли трости.
Не впервые с крыши молодость гробят.
Ветер спрячется в изгибах рубашки,
охраняя в уголке лучик лета.
Неуютный мир оставить не страшно,
встав отчаянно на край парапета...
Этот дом давно прославился скорбно,
в одночасье превратившийся в стелу.
И в ночи, а то и днём - принародно
снова падает тот плод, что незрелый. ..
И разбавят грустный тон   монохрома
музыкальные   лады с голограммой...
Не по рангу им  марш похоронный,
им, вчера  зубрившим  про маму,
что усердно мыла окна и раму...


Замирая упадут в небо с крыши,
Оказавшиеся к оному ближе.