Публичное одиночество

"Мам, всё окей, я в порядке, но долго говорить не могу" -
В пустой квартире ищу недостатки среди скелетов в своём шкафу.
И кажется, с каждым новым изъяном всё глубже в пороках я утопаю,
И вроде так жить невозможно, но время идёт, ничего, привыкаю.
На смену старым переживаниям приходят новые, с большей силой.
А потерявшись в ненужном познании чужого покалеченного мира,
Подумаешь "Господи! А когда же мне нужно было
Свернуть и не поздно ли вернутся назад?"
Но вдруг понимаешь, что скрылся из виду давно тот юный прозак,
Пожирающий эту жизнь так жадно, как будто она одна...
А у тебя этих жизней много и в этом, пожалуй, беда.
Ты психолог кому-то с жилеткой специально для слёз,
И они ведь не спросят зачем ты её с собою вообще принёс,
А принёс потому что она нужна для тебя самого,
Чтоб скрываясь за чужим утешением плакать и пить вино.
Для кого-то ты комик, для кого-то просто мудрец.
А кто над кроватью встанет, чтоб платочком стереть твой потец?
Ведь вокруг суета кто-то бегает что-то кричит,
И ты сам потерялся в толпе, не заметив как был убит,
Отгородившись стенами вконтакте, инстаграма, фейсбука.
Но скажи кого из фолловеров ты действительно назовёшь другом?
И однажды проснувшись под крышкой собственного гроба
Услышишь: "Мы все его знали так близко, хоть и не много".
А там наверху кто-то спросит: "И что ты оставил?
Долги и бумажки, да пару нарушеных правил?
Кого ты любил? Кого-нибудь сделал счастливым?
Всю жизнь ты бежал за амбициями и перспективой."
А потом твоё тело спустя столетие станет прахом,
Археологи его откопают без сомнений и страха.
И когда крышку гроба откроют, ошалеешь узнав,
Что всё время это был не гроб, а твой старый шкаф.
Встрепенувшись как от странного сна, заключая с собой пари,
Ты закроешь свой старый шкаф, чтоб жить снаружи, а не внутри.