Прости их, Господи, прости,
Хотя быть может и не надо.
Ты выпусти их из горсти
И пусть идут дорогой ада.
Я понимаю, ты устал
И ни на что уж не надеюсь.
Жизнь – чёрно-белая доска:
На ней играют Рух и Ферязь.
По современному Ладья
И Ферзь, что, в общем, и неважно.
Я никому здесь не судья –
Мне близок только лист бумажный.
На нём пишу свои стихи,
Уже не думая о жизни.
Нет дела до людей лихих
В моей измученной отчизне.
Меня волнует лишь Игра
Звучащих слов или фигурок,
А остальное, мишура –
Мелькание эпохи хмурой.
Прости их, Господи, прости...
© Copyright: Виктор Байгужаков, 2021
Свидетельство о публикации №121081204288
Свидетельство о публикации №121081204288
Рецензии