Он говорил, что я поэт,
Что не держу талант под спудом
И потому немало лет
Меня печатают повсюду.
Что я профессор! …Тут – приврал.
Но все соседи по скамейке
Буквально ахнули и стал
Я популярен на аллейке.
На этом тихом пятачке,
А далее приятель бодро
Полюбопытствовал: - А где
Ты пропадал июль холодный?
Где отдыхал?! – И я ответил…
Болеть не диво для меня –
Тем более, когда на свете
Не протолкнуться от вранья.
А это нервы, нервы, нервы…
Любой инфекции – простор!
Коронавирус тут, наверно,
Звереет, как кремлёвский вор:
- Теперь получше… - Но приятель,
Минуту каждую ценя,
Спешил куда-то в маске мятой,
Стремясь подальше от меня.
Он говорил, что я поэт...
© Copyright: Борис Алексеевич Комаров, 2021
Свидетельство о публикации №121081202895
Свидетельство о публикации №121081202895
Рецензии