вечер
сказала бы: перламутровый, но без торжества, как будто
золою припорошив, его приглушили блеск –
но теплится, дышит вечер, начавшийся ранним утром,
и это его подспудное всё набирает вес,
и чутко его объятие, неслышимо-нежное, будто
полынный и чабрецовый сухой заварили свет:
нечаянное внимание из-под ресниц – минута,
глядящая из позапрошлых и будущих будто лет...
и тяжестью наливается незримое созревание,
а тяжесть и нежность – известно, какой тут мерцает плод:
вот-вот приоткроются створы – и тьма моего изгнания,
услышанная вниманием, куда-то ведь потечёт…
© Copyright: Марина Марея, 2021
Свидетельство о публикации №121081201839
Свидетельство о публикации №121081201839
Рецензии