Хуан и Хосе

В жаркий полдень степной
близ Жироны родной
я по скошенной шёл полосе,
из-за спелых стогов,
словно лики богов,
мне явились Хуан и Хосе.

Двое братьев родных,
каталанцев лихих,
как с картин в галерее д’Орсэ,
отвели меня в дом,
угостили вином
хлебосолы Хуан и Хосе.

Говорят мужики,
что они мясники,
в этой местности знают их все,
что традиции чтят,
те, что свято хранят
дед Хуан и отец их, Хосе.

Входят в их рацион
и фуэт, и хамон,
и бекон в первозданной красе,
только ночи не спят -
всё продвинуть хотят
бренд старинный «Хуан и Хосе».

Не растратив идей,
воспитали детей,
понимающих толк в колбасе, -
годы-реки текли,
сыновей нарекли
без сомнений - Хуан и Хосе.

«Помоги нам, поэт! -
ждёт Хуан мой ответ,
взгляд его - будто солнце в росе, -
чтоб российский народ
клал на свой бутерброд
плод трудов наших тяжких с Хосе!»

Над Россией - запрет,
к рынку выхода нет,
на хромой не подъедешь козе, -
но сомнения прочь,
я смогу вам помочь,
камарадос Хуан и Хосе!

Я спою ваш бекон,
я спою ваш хамон,
прилечу в золотой стрекозе!
Отнесу гастро-май
в дальний сумрачный рай -
повезло вам, Хуан и Хосе!