Художник

            
                Художник старый не рисует, пишет.
                Как над младенцем над картиной дышит.
                Снискал себе признание по праву,
                Познал по жизни критику и славу.

                Паденья были в жизни, были взлёты,
                Завистников навязчивых «заботы»,
                Любовь была, соблазны, искушенья,
                Вражда, борьба, победы, прегрешенья.

                Не прятался от трудностей за шторы,
                Своим упорством мог бы сдвинуть горы.
                И всласть ему тернистая дорога,
                Его талант, воистину, от Бога...

                Он аккуратно кисть к холсту подводит,
                Он аккуратно первый штрих выводит.
                И вот уж на холсте деревья, ветки,
                На ветках птицы сказочной расцветки.

                Вот белый слон и синие лианы,
                Цветы, бананы, пальмы, обезьяны.
                Вот море, волны, чайки, пароход,
                А вот весна – цветенье, ледоход.

                Алеют маки, золотится рожь,
                Зелёных листьев трепетная дрожь.
                По небу чинно месяц проплывает,
                Над синем морем молния блистает.

                Вулканы просыпаются во мраке,
                Звучит сигнал к охотничьей атаке.
                Готов охотник, взвёл курок уже
                И рядом верный пёс настороже.

                И нет его фантазии предела.
                Покой душевный от благого дела.
                Пока есть вдохновение и краски,
                Выходят из-под кисти его сказки.