Она сыплет пепел на ворот пальто.
Вверху - только небо и крыши.
Рисует дождями на стенах про то,
Что вряд ли когда-то услышит.
Она ловит пальцами солнечный свет,
Вплетая его в переулки,
И тихо поёт, подзывая рассвет,
Кормя его крошками булки.
Она не считает прожитые дни,
Живя от вокзала к вокзалу,
Где к ней незаметно подходят они.
Слова, что она не сказала.
Она любит кошек, бездомных собак
И кофе из прозы и песен.
Она отдаёт ни за что. Просто так
Свой мир, что давно ей стал тесен.
Она не напишет тебе пары строк
В забитом людьми интернете.
Ищи её среди забытых дорог
На третьей от солнца планете.
Смахни тихо пепел с манжета пальто
В каком-то из тех переулков.
Вас с ней не увидят. Нигде и никто.
Оставьте им крошки от булки.
Крошки
© Copyright: Владимир Дубовец 2, 2021
Свидетельство о публикации №121081001346
Свидетельство о публикации №121081001346
Рецензии