Я не могу

Писала в блокнот, ныряя в свою шизу,
Мечтала о книге собственных авторских строк.
Когда-то, давно, я считала,
Что стихи мои - просто спасают сердце и нагоняют слезу,

А сейчас - я считаю, что это со мной навеки и до последних снов.

Это на моём веке. Слеза на моих глазах не сможет солгать о чувствах,
мои стихи - это не пусто, это не тускло и безжизненно.
Кажется, не я сильно выросла,
Не сердце забыло всё,
А строки, сами строки из сердца - безвылазны.

Это должно остаться в твёрдом переплёте. Они - всё, что у меня есть.
Они - мой наркотик. Пусть так не считает мой или твой котик. Мне всё равно, что я не Аристотель, не доктор физических наук, мне всё равно, что я не знаменитый человек-паук.
Человек, всё равно, труп!

А строки живы всегда,
Память заполнит города, и тогда -
Моя книга в толстом переплёте разобьёт сердечко
Какой-нибудь Любе,
И будет она рыдать на кухне,
Будет пить травку и курить чай,
Ой, вот только не начинай.

Люба. Как здорово, что для тебя это важно. Стихи и мои бумажки. Здорово, что не каждому. Здорово, что я в них жила и ты себя в них нашла.

Я уверена.
Поэт объяснять не будет.
Вы сами поймёте суть,
И пусть для Вас иной она будет,
Вот настоящий вкус.

Вот настоящий Туз!

«Верить в других. Говорить о красивых красиво.
Можешь запомнить родинку и с чем они пьют самогон.
До тошноты мне твои ссаные перспективы,
Возвращайся туда, откуда сегодня пришёл.

Учи их там жизни, читай им морали, хвались, захвати пьедестал.
Можешь ещё показать медали, а потом покажи - кем ты стал.

Не корчи мне рожи, и лживых историй я больше не потяну. Можешь звонить всем своим знакомым, и к ним, на моря,
****уй.

Забирай самых лучших и перспективных, возьми своё эго и ложь.
Возьми с собой девок, ящики пива,
Едь и будь счастлив. Штош.

Там получается - сам ты пробился, ‘никто тебе не помог’.
Так получается, ты со всем справишься.
Умник,
И с алкоголем тош.

Пусть там красивые и перспективные подносят полный бокал. Лишь бы ты только не перепутал с кем этой ночью спал.
И кому ты там соврал, тоже чтобы не путал.»

Вот настоящий Туз!
Трус - лживое мерзкое пятнышко.

Я собираю камушки, строю красивые башенки, строю прочный от бурей дом. А что в нём? А кто в нём? Пустое эхо моих стихов, паутина недельных строф, одиночество белых листов. Мозг всех моих строк повторяет: «я сдох, это последний вздох.»

Но,

Стихи живы всегда. Я для себя не талантливая я ,
Я для тебя бесталантливая тля,
Я для тебя просто «для»,
Просто «бля»,
Безусловно, вся

Люба закажет пиццу и купит виски. Тихо прилипнет к стене и зарыдает вновь,
Любе понравится сборник всех моих мыслей,
Потому что -
Люда прочла его
И знает,
Какую вложила туда любовь.

Люба затушит пламя аромасвечки,
Вытрет глаза от солёных волн на коже,
Люба будет единственной, кто вслух
произнёс четверостишье моей руки
Единственной, может

И, вскоре, скажет пискляво и искренне от души:
«Ты талантлива,
Как все
Все
И все
Твои
Стихи»

… можно поверить в себя от одной лишь фразы
можно вернуть уверенность, стать сильнее,
пусть, кто-нибудь, когда-то случайно приятное скажет
и ты тут же захочешь всплыть,
не дав себе утонуть..

… не дав никому тебя обмануть.

уловите суть, прочитав каждую ночную жуть
ежедневную жуть моих 23