У менестреля взгляд чернее ночи,
Изгиб руки девичьего изящней,
Губ линия, не выдумать порочней...
И голос - не ласкающий, разящий.
А у принцессы - молодость и дурость,
И бунт, и жажда жизни - через край.
Такой к лицу доверчивая юность...
Такую тёплой да без боя забирай.
Он говорил: "Подпой же мне, принцесса!
Жизнь коротка и горечи полна..."
И подпевала. И бывало тесно
В груди от сладкой мысли - "влюблена".
Она считала: слоги, годы, строчки,
Записанные с чёртовым надрывом.
Она за ним во след хотела очень
Бежать из этой юдоли постылой.
Она писала: письма и картины.
И вышивала платье под венец.
И вот, когда мечта лежит в руинах,
Он ко дворцу вернулся наконец.
Позвал с собой - поморщилась, не веря,
Ушла одна, оставив отчие края...
Ведь он сказал: "Люблю... твои идеи",
А ей хотелось тривиальное "тебя".
Принцесса
© Copyright: Антонина Булатова, 2021
Свидетельство о публикации №121080800808
Свидетельство о публикации №121080800808
Рецензии