Помню обрывками письма,
Паутинных, неловких уст,
Без тлеющего символизма,
Без черт золотистых искусств.
Ведь словно вчера я продался,
Лирике, чувству, скитаньям,
И сколько б я не ошибался,
Всё равно нахожусь за гранью.
То безмолвен я, то разговорчив,
Вот у света я, вот и у тьмы...
Кто бы нам, чего не пророчил,
Мы к судьбе всё равно немы...
А куда исчезала дорога?
Пропадала рассудочность слов?...
Знать, от города, может тревога,
Отняла у меня цветок.
Пусть пустым и рыдающим стало,
То место, где нынче - ничто...
И плевать, что ссыхаться устало,
Творческое решето.
Не понять вам, и мне даётся...
Болезненный смысл любви.
Тот кто хочет, тот точно добьётся,
Ну, а я... Не хочу вновь убить...
Пустой принцип
© Copyright: Ваулин Дмитрий, 2021
Свидетельство о публикации №121080806127
Свидетельство о публикации №121080806127
Рецензии