Свой дождь...

Осенний дождь во всём своеобразен,
Обнявшись с ветром гуляют не спеша,
Хрустальной кистью  каплями ваяет,
Сюжет прощальный в фрамуге у окна,

Он не мешает  думать и  молится,
Стихи писать из бесконечных фраз,
Как комментатор в сознание вселился,
В твоих не скучных обыденных делах,

Того не  ведая собой дарует мысли,
Свои картины он  рад тебе писать,
Из серебра весенней  ветви вишни,
В алмазных травах луг в окне создать,

Дожди все разные похожие как люди,
Одни спешащие  в потоке без конца,
В других покой  осознанных  эмоций,
В осенних  - больше мудрого дождя.

У летних меры нет с водой в убранстве,
Резвятся, радуют восторгом ребятня,
Роняют в лужи танцуют в милом вальсе,
В любвеобильности с потоками визжа...   

Есть очень громкие раскатами играют,
И очень скромные как дождевая пыль,
Своим явлением всех нежно обнимают,
И есть коварные которым свет не мил,

Есть неуёмные - всё на ходу сметают,
Так же ко времени - которого просил,
Есть безобидные, струящиеся гладью,
И есть назойливый без радужных ветрил,

Мне по душе осенний дождь собой,
Хоть и родился в цветущем ярком мае,
О тех дождях где гром гремит грозой,
Тютчев писал явленьем восторгаясь.      

Поры сменяемость природы умиляет,
Где мудрость времени содержит интервал,
Душой природу всей сутью дополняем,
В каком дожде себя бы кто узнал ?...

А.Марьясов.....