Точка над i. Моя Москва Глава 1, 2

(Моя Москва)

(черновик)

Глава 1 ( От автора. Как преодолеть творческий кризис.)

Все люди разные.
 Национальность, возраст, пол – отличий можно найти множество. Всегда найдётся кто-то умней, сильней и красивей тебя. Впрочем, не исключается вариант, что этот кто-то будет глупей, слабей и уродливей. Может, когда-нибудь, в недалёком будущем, для людей, согласно их способностей, попробуют создать своего рода таблицу Менделеева, где каждая особь займёт чётко отведённую ей клетку. Вопрос только, кто будет указывать людям на их место и можно ли будет его поменять? Можно ли будет определить место в жизни по результатам компьютерного тестирования? Почему нет? Пока всё движется именно в этом направлении...

Хотя, при всём многообразии выбора, меня всегда интересовало одна ничтожно малая часть человечества, а именно люди творческие. Как? Почему? Что лежит в основе способности написать, симфонию, картину, стихотворение. Можно ли это объяснить физиологическими особенностями организма (редким сочетанием гормонов, особенностями строения головного мозга или специфическими нейронными связями)

А, может, в основе творчества лежит нечто метафизическое, недоступное человеческому пониманию? Ведь самым первым творцом был никто иной, как господь Бог, а поэты, художники и композиторы лишь пытаются идти по проторённому уже пути. Не знаю… Знаю только то, что наслаждение, получаемое от творческого процесса не имеет равных ( правильнее будет сказать- при создании чего-то нового, того, что никто пока не видел и не слышал)., Правда, надо заметить, что наслаждение это не длится долго, и через несколько минут, часов, дней ты начинаешь отчётливо понимать, что мог бы создать что-то гораздо более ценное, ещё хуже становится через более длительный промежуток времени, когда начинает казаться, что сотворил ты полную халтуру и становится тебе
нестерпимо стыдно. Но момент, когда ты со священным трепетом берёшь в руки кисть, перо или садишься за клавиатуру- несравним ни с чем. Он слаще секса и алкоголя. Он- наркотик, созданный исключительно для одного. Нет тебе равных, ты остаёшься один на один с миром, творец которого ты сам...

В какой-то момент писатель становится похож на алкоголика, если алкоголик запоем пьёт, пытаясь утолить свою ненасытную жажду, то писатель запойно пишет. Пишет вопреки всем проблемам, пишет, забыв о существовании окружающего мира, пишет в попытке выполнить видимую ему одному цель Но вот цель выполнена, очередной «шедевр» создан. Благодарные читатели пишут восторженные отзывы и наступает похмелье.

Эйфория не длится вечно, рано или поздно понимаешь, что никакой ты не Бог, а самый что ни на есть заурядный человечишка. Похмелье писателя называется творческий кризис. Кризис возникает далеко не всегда и далеко не у всех, Но лично я отношусь к категории пишущей братии, довольно тесно знакомой с сим мерзопакостным явлением.

Крылья подрезаны, песни заучены.
Любите вы под окном постоять?
Песни вам нравятся. Я же, измученный,
Нового жду - и скучаю опять.

Александр Блок.

…За полгода в мире практически ничего не изменилось Люди также рождались, жили, умирали Также влюблялись, расставались, критиковали власть, голосовали за ту же власть питались фастфудом, пытались накачать ягодичные мышцы. Также на смену зиме приходила весна, а земля по-прежнему вращалась вокруг солнца

За полгода я ни написал, ни строчки. Кажется, засыпал, просыпался, куда-то ходил, что-то делал, но всё это проходило в чуждом мне, покрытом серой плесенью мире Грустный, потерявшийся тип смотрел на меня из зеркала

Пропало главное, цель в жизни. Пропало то, что я умел делать лучше всего. Корень проблемы крылся в отсутствии сюжетов... ... Всем из нас дано видеть, слышать, чувствовать. переживать. Если нормальный человек увидит, услышит, прочувствует и забудет или попытается отложить полученную, но не нужную в данный момент информацию куда-нибудь подальше, то совсем иначе всё обстоит у писателей. Всё, что писатель видел, слышал, чувствовал, переживал, превращается в сюжеты.

Любовь и разлука – сюжет (женщины обожают читать душещипательные истории) Мысли – сюжет.( для интеллектуалов, их, увы не так много, как бы хотелось, поэтому злоупотреблять написанием произведений с глубинным философским смыслом не стоит или писать их в надежде на будущее, ведь даже сейчас находятся люди читающие Платона и Аристотеля) Свобода – сюжет (для настоящих мужчин) Пошлые истории с претензией на юмор – сюжет ( не для интеллектуалов, но какое- то время будет пользоваться спросом, большая масса населения будет читать и радоваться, что ты такой же как они, а может и на самом деле такой-же) Тюрьма, война, кошечки, собачки, зелёная трава на лужайке, первый поцелуй с девушкой в обшарпанном подъезде, политика, болезнь, смерть – всё сюжеты. Всё может быть описано.

…Мои сюжеты себя исчерпали… Конечно можно было себя заставить и ни дня без строчки, что-то писать. Но я это уже проходил Надеюсь никто не узнает, сколько произведений я прекратил писать, когда оставалось дописать буквально пару глав. Сам не знаю, почему? Вдруг всё написанное ранее становилось неинтересным, Если же самому неинтересно, то почему это должно быть интересно другим? Вообще моя проблема заключалось в том, что к прозе я относился как к стихам, мне был нужен приход вдохновения. Всех поэтов и писателей я разделяю на две группы. Одни ежедневно, кропотливо работают над своим творчеством пытаясь добиться выдающегося результата. Другим для того чтобы начать творить нужен сигнал откуда-то свыше. Иначе всё бесполезно.

Снизу вверх или сверху вниз? Что лежит в основе творчества? Ты сам творец или ты транслируешь идеи, чьё авторство недоступно твоему разумению?

...Я ждал. Ждал вдохновения, музы, сигнала свыше, пробуждения от спячки, сам не знаю чего, но я ждал… Время всесильное, неумолимое шло победным маршем, торжествующие шаги его отзывались глухими ударами в моей голове. Гора не шла к Магомету. …Я пошёл в винный магазин. Решение созрело довольно неожиданно, учитывая то, что я уже несколько лет, как забыл про алкоголь. Почему? Ведь я не кодировался, не проходил курс лечения в широко разрекламированных клиниках Может, сказывался возраст, может, раньше было выпито без меры. Ведь даже сейчас вспоминая молодость, многие моменты, связанные со спиртным хочется навсегда вычеркнуть из памяти Боже, какой я был идиот! Очень хочется думать, что с тех пор здорово поумнел. Но сегодня было решено выпить Хотелось пусть ненадолго расслабиться, отвлечься, забыться
 Магазин открывался в девять утра. В пять минут десятого, я в сопровождении двух интеллигентного вида бомжей (на одном из них были очки, второй держал в руках потёртый портфель) перешагнул порог заведения, в поиске целительного напитка. Выбор оказался сложней, чем я думал. Крепкие напитки из моего меню исключались, а поиск подходящего вина заставил меня изрядно поломать голову. С тех пор, как я перестал употреблять алкоголь, ассортимент здорово изменился. Но кто ищет, тот найдёт. Среди многообразия бутылок, стояла одна показавшаяся мне знакомой. Красное. сухое, чилийское вино, кажется что-то подобное когда-то и где-то мне приходилось пить раньше. Через десять минут, с вожделенной бутылкой в руках, я прибыл домой. Ещё двадцать минут у меня ушло на приготовление закуски, кое заключалось в нарезании ломтиками сыра и зелёного яблока. Надо признать, что приготовление разносолов ничего общего со мной не имеет.
 Ну да и ладно, зато быстро. Закуска – градус портит, истина, прочно закреплённая в сознании автора. Штопор с наслаждением вошёл в податливую, ждущую пробку. Окинув взглядом получившуюся картину, я остался доволен Бутылка вина, хрустальный бокал, тарелка с сыром, тарелка с яблоком нашли на журнальном столике достойное место Да, жаль, что не умею рисовать, впрочем, хватает своих проблем. Да, жаль, что натюрморт должен быть разрушен. Слегка подрагивающей рукой, находясь в предвкушении праздничной трапезы, я налил первый бокал, немного подумал, включил радио, решив, что немного музыки не помешает, сел в кресло.

Радио нехотя буркнуло - - Московское время восемь часов.

… Я вспомнил… Вспомнил, снег бесконечно валящийся с неба крупными, мокрыми хлопьями, кафе рядом с аэропортом, красное сухое чилийское вино, мужчину с которым мы это вино пили… Вспомнил рассказанную им историю об одной безумной любви, историю про «Мою Москву»…

Глава 2

(От автора. О превратностях погоды ведущих к непредвиденным знакомствам)

…вспомнил,

а может, дождался. Сделав торопливый глоток вина, убрал с журнального столика тарелки со своей немудрёной снедью и водрузил на законное место ноутбук. Соскучившиеся по настоящему делу пальцы лихорадочно застучали по клавиатуре…

…Погода в конце апреля на Урале коварна и непредсказуема. Поведение её похоже на финансовый кризис, который начинается среди полного, казалось бы благополучия. Проснувшись утром, первым делом выглянул в окно. Всю ночь стояла плюсовая температура и зрелище открывшееся мне оказалось довольно пёстрым.

Чёрная земля, серый асфальт, изрядно подтаявшие, когда-то белоснежные сугробы, приобретшие отвратительный, дымчато-грязный цвет – всё смешалось. Кое-где, вблизи теплотрасс даже выглядывала зелёная травка. Правда травки было ничтожно мало, зато взору открылись горы окурков, пустых банок из под пива, бесчисленные кучи собачьего дерьма Но тут вам не Калифорния. Нас этим не удивить. Потерпеть оставалось недолго! Скоро всё зазеленеет, зацветёт, запахнет. Пройдёт очередной. когда-то коммунистический, а ныне видимо капиталистический субботник, таджики-дворники начнут очередной раунд борьбы с доселе непобедимым мусором

и скоро наступит лето. Сегодня семья возвращалась из Барселоны. Поэтому весь вчерашний день посвятил наведению порядка, пытаясь уничтожить все улики совершённых мной противоправных поступков. Дело это конечно было бесполезное, но в

связи с возрастом и проступки мои заключались в том. что я пару раз выпил по литру пива. Кто бы мог подумать, что время беспощадное в своём чёрном юморе, вытворяет с людьми Приняв душ, побрившись, вызвал такси. Решил выехать, на всякий случай пораньше. Погода хорошая, выпью кофе, погуляю под солнышком, подышу терпким запахом весны.

… Снег пошёл, когда до аэропорта оставалось ехать меньше километра. Пошёл, это сказано очень мягко. Я почувствовал, что нахожусь в центре извергающегося Везувия. Только вместо вулкана было небо, а вместо лавы и пепла снег. Крупные, мокрые хлопья заполнили всё видимое пространство. И не было видно им ни конца, ни края.

Долгожданная весна оказалась погребена под заново родившимися сугробами. Саван, как и положено, был без единого пятнышка белым.

Кое-как мы добрались до стоянки такси, расплатившись, я предпринял ускорение до аэропорта.

Заскочив в здание, долго пытался снять с себя личину снежного человека, фыркал, отряхивался, снег попал везде, в уши, рот, ботинки,. повис бахромой на ресницах, уютно расположился в капюшоне и карманах…. Наконец привёл себя в относительный порядок, настало время задуматься. Большие сомнения возникли у меня по поводу сегодняшнего воссоединения семьи.

Вылететь то они вылетели, но когда и где приземлятся?

Долго ли продлится снежный кошмар? Что мне делать? Навряд ли найдётся таксист, который рискнёт доставить меня до дома. Как не люби деньги, поездка в такую погоду безумна. Так ничего и не решив я начал познавательную экскурсию по аэропорту.

Прошёлся по первому этажу, поднялся на второй, посидел, посмотрел в окно

на внезапно наступившую ( хотя давно уже пора привыкнуть) зиму. на торжество снегопада. Подумал о слабости человека и силе природы. Прошёлся по второму этажу, спустился на первый. Остался в восторге от не так давно возведённого терминала, от подвесных потолков, стеклопакетов, кафеля, порадовался наличию салфеток в туалетах. Заглянул в кафетерий, увидел стакан чая стоящий, как две бутылки водки. Подумал о вечной людской алчности и о том, что за такие деньги пусть сами подавятся своим чаем. Из репродуктора донеслось объявление – Отель « Дружба» приглашает гостей нашего города…

Решение, созрело незамедлительно. Про этот отель мне рассказывал один знакомый.

Какое стильное, красивое, слово – «Отель», не то что провинциальное. заскорузлое – «Гостиница», от которого пахнет подгоревшими

котлетами в «Доме колхозника» Я остановился в отеле - слышишь и представляешь себе по меньшей мере Париж. мансарды, кофе на бульваре, магазины «Тиффани» и прочий, далёкий от меня, полный благородно аристократических удовольствий буржуазный шарм. Впрочем, сколько гостиницу отелем не называй, тараканов меньше не станет. Помню, знакомый мой рассказывал, что всё его знакомство с отелем «Дружба», началось и закончилось в находящемся на первом этаже ресторане, что провести там несколько часов дело стоящее

Знакомому я верил.

Я подошёл к двери из аэропорта, сделал глубокий выдох, затем вдох, открыл дверь, шагнул в белое безмолвие. До отеля мне нужно было пробежать чуть меньше километра. Не могу сказать, что бег по пересечённой местности, когда-либо доставлял мне удовольствие, тем более бег проходил в условиях скверной видимости, сопровождался колючим, обжигающим лицо ветром и снежными комьями

периодически попадающими то в глаза, то в рот Дистанцию я прошёл. Снег перестал идти, когда открыл дверь отеля. Везение – лишнее слово в моём лексиконе. Отдышавшись, отряхнувшись в очередной раз, я сделал шаг навстречу теплу и долгожданной чашке кофе. Ресторан назывался «Венеция» Худосочный гардеробщик, с серьгой в ухе, напоминающий то ли пирата, то ли гомосексуалиста, с надменным видом взял мою несчастную, мокрую насквозь куртку.

На лице потерявшегося капитана Блада. читалось ярко выраженное недовольство тем. что я отвлёк его от чего то важного. Не иначе, как он создавал лекарство от СПИДА или писал 43 главу романа, обещающего оставить незабываемый след в истории мировой литературы. Меня так и тянуло посоветовать ему сделать физиономию попроще Но врождённая деликатность категорически запретила мне открывать рот, а так и не приобретённая морозоустойчивость велела быстрей выпить чего-нибудь согревающего и почувствовать, как организм пропитывается блаженным теплом.

Кафе «Венеция» встретило меня изобилием красного цвета. Красным, бордовым, пурпурным – здесь было всё: скатерти, стулья, портьеры, ковровое покрытие, картонные фигуры каких-то уродов, видимо символизирующих карнавал Все столики оказались заняты, но про везение я уже вспоминал.

Разношерстная толпа бедолаг в ожидании своих рейсов, полностью оккупировала заведение общественного питания. …Опять опоздал. Публика же не терялась, а стремилась к гармонии. Красные носы замечательно сливались цветом со скатертями и креслами. Не мудрствуя лукаво, я собрался подойти к барной стойке, там стояла пара свободных стульев. - Садитесь – неожиданно раздался голос – тут свободно.

Голос принадлежал широкоплечему мужчине, сидевшему в одиночестве за столиком, стоявшим в глубине зала, если точнее то в нише, не видимой со стороны входа.

- Садитесь, я один. Где то этого мужчину видел, а может, показалось? Неужели повезло, преисполненный светлой радости я присел. На столике кроме бутылки чилийского, красного, сухого вина ничего больше не было.

К нам подошёл официант, в белой рубашке, но помятых брюках торжественно, подал меню. Почему-то вспомнилось вручение почётной грамоты в пионерском детстве. - Спасибо, я подумаю, пока принесите, пожалуйста «Американо» - есть мне не особо хотелось. Но кто его знает, долго ли придётся здесь сидеть. Взглянув в окно, обнаружил, что снежный хаос практически прекратился , но сколько времени понадобится расчистить взлётно-посадочные полосы? А вдруг небеса опять развёрзнутся? Мужчина, вытащивший меня из состояния полнейшей безнадёги, тоже подозвал официанта и что-то ему шепнул - Вы меня не помните? – спросил он – а ведь нам случалось видеться. Хоть убей, не помнил, хотя на память жаловаться не приходилось Мужчина, улыбнулся и замолчал, Следующие несколько минут прошли в отчаянных попытках вспомнить, где мы могли видеться Появился официант, принёс кофе, почему-то поставил на стол пустой бокал

Таинственный незнакомец торжественно разлил вино по бокалам. Подвинул один из них ко мне.

- Давайте выпьем за русскую литературу – произнёс он - вот уж не думал, что нам придётся сидеть за одним столом Отказываться, приводить доводы о вреде алкоголя, о пользе здорового образа жизни было смешно и глупо.

Мы выпили. Сосуды расширились, память ещё немного побуксовала, затем скрипя сдвинулась с мёртвой точки. …С тех пор, как мы виделись, прошло около года. Дело обстояло так, один местный литератор пригласил меня на презентацию

новой книги. Зачем он это сделал? Не знаю

Хотя с местной пишущей братией у меня замечательные отношения. Они ничего не хотят знать про меня. Я в упор не замечаю их. Однако отказаться от приглашения мне было неудобно. Во времена всеобщего победного шествия коммерции, каждый литератор – это уникум. Ведь каждый из них, пытается воплотить в жизнь определённую. творческую идею, пытается доказать, что существует в мире, что-то ещё кроме культа денежных знаков, приносящих кому-то ощущение собственного величия, кому-то погружение в мир пошлой безысходности. Мероприятие проходило в книжном магазине недалеко от моего дома.( что помимо любви к литературе послужило причиной моего на нём появлении.) Я честно выполнил свой долг, постоял недалеко от входа, пять раз не щадя ладоней похлопал, купил книгу, ушёл. Именно там, рядом со мной стоял именно этот мужчина. Помню я простоял минут десять. Он ушёл через пять.

Мир тесен. - Если не секрет, куда летите, случайно не в Москву - Да нет, встречаю семью. Мужчина снова взял в руки бутылку

- Знаете, мне нравится, как вы пишите, при первой возможности, если захожу в интернет, стараюсь читать ваши новеллы – проговорил он, наполняя бокалы – Ведь я тоже когда-то сочинял стихи. - Ну и в чём же дело, почему остановились? - Скорей не остановился, переключился – мужчина судорожно сделал глоток, - решил попробовать себя в амплуа режиссёра и может быть вы мой последний зритель, в этом городе - Уже бы приземлился в Москве, но погода внесла коррективы в постановку. Вдруг до меня дошло, что мой нежданный собутыльник, мягко говоря, не совсем трезв.

- А хотите, расскажу вам, про свою пьесу – неожиданно проговорил самодеятельный «режиссёр» - время, судя по всему, у нас есть, вдруг пригодится, напишите что-нибудь, а на нет и суда нет.

Я согласно кивнул головой.

Кто бы знал, сколько тупых, бредовых историй мне пришлось выслушать за свою жизнь. Не знаю почему, но, кажется, собеседники получали какое-то противоестественное удовольствие, делясь со мной своими байками. Как они не могли понять, что мне абсолютно неинтересны их вдохновенные

россказни про девок, с которыми они переспали, про путешествия в жаркие, дальние страны (ненавижу туризм и туристов), про огромные или ничтожные зарплаты, про их незаменимость на столь важной для прогрессивного человечества работе, рестораны, автомобили, сауны, поездки на шашлыки итд.

Думаю виновато в этом то, что рассказывать им, было не дано.

Умение рассказывать – это талант, присущий единицам. Можно быть очень умным, прочитать тысячи книг, знать множество неординарных людей, но в то же время лучше держать рот на замке.

Потому что все твои попытки поделиться сокровенными идеями сведутся к монотонному. снотворному блеянию. Что лежит в основе умения увлекательно донести до окружающих свои мысли? Врождённое это качество ?

Либо

Приобретённое?\

Не знаю.

Мне достался другой талант.

У меня мастерски получалось принимать заинтересованный, сопереживающий вид, внимательно смотреть в глаза собеседнику, согласно кивать головой, никогда не перебивать и в тоже время думать о чём то, своём.

Я согласно кивнул головой.

Мы, молча, выпили. - Если бы не эта проклятая погода – начал говорить мужчина –
сейчас бы, я увидел мою Москву.