Пролетели года, что птицы, -
знать, пора подводить итоги.
Потускнели родные лица,
воплотившись в памятник строгий.
Не звучат весёлые песни -
в голосах всё больше одышка.
И ночами сон, хоть ты тресни,
исчезает спугнутой мышкой.
Добреду ли до переправы
или рухну на полдороге?
Гордо мнив себя в жизни правым,
вздрогну перед Пастырем строгим.
Всё по-честному: по заслугам
на столе - пироги иль корки.
Кто - с раскаяньем, кто - с испугом
обернётся. Вот поздно только...
Итоговое
© Copyright: Лариса Порошина, 2021
Свидетельство о публикации №121080802619
Свидетельство о публикации №121080802619
Рецензии