Прогулка по крылу

Для августа уж слишком много пыли...
Чуть нос наружу высунешь и тотчас
твою любовь ко внешнему сгубили,
не сделав мир внутри хоть каплю чётче...

Рисуешь по стеклу холодным пальцем
какие-то нелепые узоры,
пытаясь выдать рохлю за скитальца,
познавшего лихие коридоры

осознанного нищенства... Не атом
в твоей основе! Нет! Совсем не атом,
а в детстве подожженная палата
да спуск во сне с чужого зиккурата.

И в картах тоже не было везенья,
когда марьяж толкал на левый мизер
как акт почти воскресного творенья,
упрятанный во вторничном сюрпризе...

Стряхнув тоску, находишь ту же скуку,
но чуть приятней в милости контексте,
овеществлённом больше не наукой,
а эгоизмом выстраданной чести

и чем-то грубым, встроенным в былое
твоих миров... За ветром тень потери
преобразилась в облако покоя,
дарованного дщерью, а не дщери,

и потому наполненного смехом
от старых целей, ставших новым средством...
Надежда оказалась на потеху
сарказму лишь убежищем для бедствий

и толком недопонятых страданий,
вошедших в книгу прожитого лета,
исполненного глупых покаяний
довольно безобидного поэта...

Казалось, всё: ты кончился, но страсти
внизу бредущих к смерти миллионов
реальность сводят к искреннему счастью
в глазах, тебя ласкающих влюблённо

за новый стих, за август где-то рядом,
за пыль на подоконнике, за хлипкий
баланс с Творцом, за нежные услады
и шанс на жизнь в чарующей улыбке...