Ночь и Поэт

Ночь темна, как воронье крыло,
только молния небо полощет,
да в руках золотится перо,
и как мёд, неразборчивый почерк
на измятые льётся листы.

Но Поэту опять всё не то,
не хватает в стихах красоты!
и швыряет он стопку листов,
и комкает бумагу нещадно.
Написать бы о звёздных ветрах,
о цветах из Эдемского сада..

Замирают слова на устах,
но к столу он садится опять,
наполняется сердце отрадой,
открывает пустую тетрадь,
отворяя ворота у сада.

Ночь оскалилась огненным псом.
Перечитывать снова? Не надо?
Вот бы в небо - за звёздным овсом!
Словно строки пропитаны ядом
он бросает перо в пустоту.
Может рифму он выбрал не ту?
И бледнеют, седеют листы,
опадают они со стола.
А Поэт всё вздыхает уныло -
написать, чтоб она поняла,
чтоб она, прочитав, полюбила!

Только кто тебе скажет, Поэт,
что любовь есть великая тайна,
за стихи ведь не любят -нет, нет!
Любят просто - наткнувшись случайно
на великую тайну любви.
И для этого слов не найти,
сколько их в тишине не зови.
Но Поэт восклицает - "Свети!"

Снова небо сгорает в огне,
снова профиль поэта в окне..