Записки

И все же странное чувство смерти
Ощущаю, но пока ведь рано
Молодая, свободна как ветер.
Но все также я в чертовой клетке.
В клетке волн отрицаний и горя,
В клетке, где нет чистого моря.
Где только сомнения и рассуждения,
И в конце мыслей сумасшествие.
Вот оно, нашествие.
Странное, плохое, вовсе не родное,
Но теперь понятное и рассказанное внятно.
Мне теперь уж все равно,
Жизнь или смерть...
Разницы- то нет!
Ты умераешь медленно и в муках,
В прозрачных маленьких слезах.
Гром гримит, так пусто стало,
Сон окончательно пропал,
На дно так яростно упал.
Все снижалось по чуть-чуть.
Я уже не вспомню, друг,
Но на последствия ты глянь!
Тебе б понравилось на красненьких губах
Чувствовать какой-то страх?
Мне лично нет, но не выбраться впредь.
Я пишу все записки,
Они на столе
В стопке лежат, там, на краю.
Какие-то явно по дому летят.
Записки все эти подписаны так:
"Записки сумадшего,
Уже с катушек слетевшего... "