Малиной сладкой, лето, угости.
Нескошенный процвёл на взгорке клевер.
Рудбекии в саду ещё цвести.
Роятся мысли вектором на север.
Начало августа. Грустит лабазник.
Пленяет день печальной красотой.
Да, я, конечно, женщина – не праздник.
И вряд ли стать уже смогу другой.
Мой друг, мы пара и не пара,
да стоит ли о сем трубить?!
На тропку рухнувшая вдруг сухара
могла меня сегодня раздавить…
А, впрочем, мы посредственно похожи:
тебя, как и меня. не тронь.
Не обжигающий нести могли мы всё же,
нас согревающий с тобой огонь.
Над головою небо в сладкой вате.
Не нарушая царственный покой,
шумит родимая река на перекате…
Грехи, омытые Христом, вода, омой.
Окрестность разнотравьем рясна.
И чувство жизни глубже и сильней…
Как всё-таки мучительно прекрасна
однообразная порою смена дней.
Начало августа
© Copyright: Людмила Скрябина, 2021
Свидетельство о публикации №121080706165
Свидетельство о публикации №121080706165
Рецензии