Мерещится нам не орёл на гербе,
А попугай иль дятел в стуке.
Сирень расцветшая на вербе,
Трубадур взлетевший в звуке.
Приняли мы откровенность,
Жалобно скулящих в круге.
Это сагу про нетленность
Исполняют рьяно слуги.
Молится убогость всуе,
Плаха ставшая поленом.
Лунный блик на старой сбруе
Уже не кажется нам пленом.
Мерещится...
© Copyright: Яков Зильберг, 2021
Свидетельство о публикации №121080600804
Свидетельство о публикации №121080600804
Рецензии