Мне снится Иссык-Куль,
распахнуты зеницы:
на войлок юрт налип седой песок,
ручьями вен,
впадает в озеро висок
и абрис гор - неровность Божьих стен...
Гостеприимный дом,
содружество умов,
тоска по возрождающему слову...
Неужто я в Тосор приеду снова,
где видел взгляды добрые кругом,
что в звёзды превращались вдруг от слов,
проросших жизнью
сквозь могильный ком -
презренья к слову в рыночной отчизне?!.
Классическое
© Copyright: Василий Муратовский, 2021
Свидетельство о публикации №121080604302
Свидетельство о публикации №121080604302
Рецензии
