Осталось эхо бывшей страсти
И ностальгией города,
Нет надо мною прежней власти
В морозном инее года.
Уже исчерпаны все даты
А я смотрю на тонкий лик,
Как гениально и как свято,
Как нем, и немощен язык.
И эти пальцы бледным воском,
И от ресниц густая тень,
Зубов жемчужная полоска,
И в память врезавшийся день.
Молчи, молчи, пустое слово,
Бесплодное зерно, реликт,
Пусть по ветру летит полова,
Но сердце вынесло вердикт.
Бесплодное? Вот это верно,
Глагол не выражает суть,
И слово, как подёнка смертно,
Но голос сердца не забудь.
привычка
© Copyright: Леонард Сипин, 2021
Свидетельство о публикации №121080603021
Свидетельство о публикации №121080603021
Рецензии