В недрах провинции

Где-то форточка грохочет этой ночи в унисон:
Старый хор глухих и тихих - улиц лучший рацион.
В жизни только две дороги - ни одна из них не в Рим;
Обе - в нос, и вот мы ходим, пьём огонь, луну едим.

В узких улицах подъездов, в подоконников полях,
Я в поношенном и старом, как проверенный монах,
Согреваюсь среди тени странных взглядов пустоты:
Я - не Цезарь, я - не Гитлер, я - не я, и я - не ты..

Я - всего лишь дверь в подъезде. Кожу кроет сладкий лёд.
Мне таблетки половинка обещала: всё пройдёт.
И действительно проходит: города и поезда,
Голова за ними следом, также месяцы, года..

Всё исписано стихами и цитатами навзрыд -
Этот стиль давно забытый лично мною был убит.
Лично я, курок спуская, хохотал ему в лицо!
Что, поэзия? Родная.. Вся поэзия - говно.

Я тому живой пример. Говорю, что хочет Бог.
Хочет с кнопкой сигарету. Хочет, чтобы кто-то сдох.
Хочет виски и текилу - получает только эль.
Бог - холодный и колючий, как заснеженная ель.

Тем не менее, конечно, ангел Егерь нас спасёт!
Если ты не нищий, парень, залезай на звездолёт!
Отправляемся в дорогу, ведь в начале было две:
Вот, одну уже протопал, а вторая вот - тебе!

*

Философия морозов и уральских мусоров,
И эстетика скрипучих, ржавых, стареньких дворов,
Это - матушка Россия! Это - русский дух и плоть!
Это - русский андеграунд! Это - звёзд туманных горсть!

Вот бутылки с дыркой снизу, вот - стеклянная тюрьма;
Вот осколки, сиги, визги, краски, кружева и мгла...
Всё мелькает и двоится, вот он - русский дуализм!
Я - король простых провинций! Это мой наркотолизм!

*

Где-то рвотой растекаюсь между лужей и тобой,
Меж ботинком и бордюром, между снегом и травой;
Между осенью и летом, между глазом и губой...
Все хотели быть хоть кем-то. Я хотел лишь быть собой.

Да, как Цой. Да мне и похуй.
Этот стих - всего-лишь бред.
Тут ни ритмики, ни смысла,
Ни особенных надежд.

Нет ни сна, нет и желаний.
Нет стараний, суеты.
Я - окурок из страданий,
Ты.. а кто, послушай, ты?

Я не знаю. Ты - едва ли.
Или знаешь - не ебу.
Я - бельмо воспоминаний,
Я до света не дойду.

Где же мой трамвай до рая?
Где такси? Автобус где?
Я не знаю!
Я не знаю...
Он, наверное, в нигде.

Он исчез с лучами солнца.
Он исчезнет с темнотой.
Он - остатки смыслов порций.
Он - с немытой головой.

*

Он..
Не он..
Да я не знаю.
Это просто круг говна.
Я уснуть не смог, зевая:
Мысли лезут изо рта.

Лампочка трещит противно.
Свет от уличных машин.
Звуки волн летают криво
Возле мозговых пластин.

Состояние - пластелин.
Не хочу я делать что-то,
И не делать - скучно, блин.
Вот такая вот я рвота.

Где моя ты половинка?
По карманам не нашёл.
Догоняться - не в новинку.
Догоняться - лучший сон.

*

Что тут реально: город, птицы?
Динозавр без руки?
Спицы, взгляды, рукавицы?
И бутылки у реки?

Или мусорные баки? Или розовый таксист?
Или море и закаты? Или гусь-таксидермист?
Или пьяный терминатор? Или Нео на скамье?
Или ложка? Или вилка?
Боже, что сейчас во мне?...

Я не сплю. но я не бодр.
Вот загадка вам, друзья
Кто я: птенчик, или бобр?
Или новая статья?

Тут поэтика уральских
И холодных городов.
Я в провинции, ребята,
И к провинции готов.

Я в провинции, ребята!
Это ****ный ****ец...
Из меня растут опята,
На макушке - их венец.

Мне терновую корону
Подогнал на рынке хач,
Я её уже не трону,
Голос говорит мне "спрячь"

Я и спрятал. Всё в коробку:
И себя, и высоту.
И свободу тоже робко
Затолкал в коробку ту.

Да и реальность с ней в придачу.
И соленья, кабачки...
Я коробку эту спрячу,
Где же с мусором бачки?

*

Но когда-то нас попустит..
Но когда-то будет свет..
Будет радость вместо грусти!
Будет лето, а не снег!

Будет тёплая улыбка..
Будет и здоровый сон..
Будет счастье и свобода!
Но когда-нибудь потом..

А пока - по переулкам, между двух своих дорог,
Растекаюсь рвотой свежей между чьих-то грязных ног.
Замарал свои штанины, подоконник и подъезд..
Я в провинции, ребята, и провинции - ****ец.