Пустынный, предутренний, строгий
мой город в наркозе из сна.
Конструктор, оставленный Богом
до нового, шумного дня.
Густые кирпичные пены
под крышками разных цветов
ещё не отбросили тени
на сто миллионов следов.
Сквозь серость видна розоватость,
как новый господний мазок,
как чудо, вносимая святость
в пустой и преджаркий мирок.
А в форточку чуется свежесть
и слышится птичий распев,
что вносит в бессонницу нежность,
улыбку в мой ум, барельеф.
В далёке искрятся пять молний,
как нитки, что Бог уронил.
Бриз веет свежо и раздольно
средь камня, стекла и белил.
Всё небо в разглаженной вате,
в скопленьи дождя и питья.
А где-то на тёплом диване
ты спишь под обёрткой белья...
Просвириной Маше
Спящая конфета
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2021
Свидетельство о публикации №121080300875
Свидетельство о публикации №121080300875
Рецензии