Ты разобрал мой бедный стих,
Как дом, по кирпичам.
Хотел, чтоб голос мой затих.
Ты сам бы помолчал!
Да я ручаюсь головой,
Хоть не на то дана,
Что ты, румяный критик мой,
Не понял ни хрена!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.