Буковски писал так много
Но в старости стал любим.
Толпа создала кумира.
Но кумир всё равно один.
Не счётные мозгом письма,
Не в счёт черновики
Писал он, но всё редиска.
Лишь чёрные под глазники.
Смотри, все улыбка в ссадинах
Он просто хотел дружить
Но в каждом рассказе видно
Жёсткий, как узел, путь
Мечтал о простом понятии
Понять что хотел сказать.
Стихи на пустом распятии
Лишь к старости публиковать.
Ютиться в квартире ветхой
Как старый ненужный цветок
Шевелит в надежде веткой
По буквам, но буквы — бок.
Буквы
© Copyright: Аборин Виталий, 2021
Свидетельство о публикации №121080307995
Свидетельство о публикации №121080307995
Рецензии
