Тот первый выезд на моря,
Когда мошной, собой горя,
Ты был - и круть, и дурь, и пламень,
Зачем-то, где-то, чем-то славен,
Летел туда, где жизнь - не зря.
Тот первый искренний рассвет,
Такого уж, пожалуй, нет,
Когда небес белеет пламя,
не в горизонт, но в море тает,
и перламутр - к ногам: "Привет!"
Потом - теченье красных толп,
А ты стоишь, как некий столп.
Бохач? Ну да, как крыс алтарный,
Одетый пошло и бездарно.
И тих, как знак дорожный "Стоп".
Как этот ствол платана сер,
Наивен, как СССР
Меж горделивых и причастных.
В краю, где море, солнце ясно,
Где...
Хлебосольно, например.
И - прочь счета, понты, ступени.
Здесь - солнце, смоквы, море в пене.
Живи, и забери сюжет
туда, где - осень. Моря нет.
Пляжное
© Copyright: Владимир Емельяненко, 2021
Свидетельство о публикации №121080302755
Свидетельство о публикации №121080302755
Рецензии